Dosunión

Tanto abismo aguardo
en tus negros soles,
tanto de miedo amargo
que se cuela poco a poco.

Y es la lluvia el comienzo
de ese hilo en lejanía
que de sombras y esqueletos
va tejiendo tus pupilas.

Aquel grito de destierro
de las pampas, mis hermanas,
ha quedado ya en la piedra
que marca la huída del alma.

Compañero de desierto,
de temores el sereno,
guárdame algo de esa copa
que a mi vuelta beberemos.

emeotiv

emeotiv es el nombre del libro que quiero publicar. La foto corresponde al primer prototipo, con tapas texturadas y poesías en manuscrita (bastante precario). Ahora me estoy dedicando a realizar una mejor selección de textos (más concienzuda) y después veré si lo edito de manera independiente ...o qué.
Por ahora, esto es emeotiv. Un pequeñito libro de emociones.

Gracias Piero.

VitoMón

Rompecabezas de invierno

Para contradecir tu vacío, querida,
tu voluptuosidad salpicada,
no calles, cielo, las olas de mañana.

Enmarañada de melancolía con algo de sed
se filtra por mi ventana,
queriendo gotear un poco,
mi vida.

Bastará un poco de tinta para embriagarme
de vísceras humeantes,
y entonces salto hacia tu voz
por aquél que aterrizó en mis ojos
y logro arrancarte algo de alma
y volar hacia ese sol pintado.

Una noche e hipnotizó mi saliva
el aroma a madera vieja.

No calles tu baile, tu danza,
como ninguno por el genio
de mi desierto no alcanza.
|260709|18:15|

A la luz

Mis manos buscan,
a tientas dibujan tu forma,
tantean y no encuentro.

Pretendo ser y tal vez no sea,
o quizás sí, pero de otra manera.

Quiero encontrarme una noche de luna llena
y ver que en verdad soy yo,
y reírme conmigo.

Cuando caiga al vacío de tu mente,
tal vez me abrace tu corazón...
cambiá un poco
y revalorá lo que tenías
o encontrá algo más eficiente.

¿Quién soy? Soy una mosca.
Soy una máquina que no para
de escribir pelotudeces.
|2002|

Azul

Hay un único azul, mío,
el resto, verde.
Facturación.
Y esa voz de empacho
que nunca veré me llega.
El flaco canta
y yo no añoro.
Diferencial.
Con la birome del pajarito,
escribo recados
a un tiempo que no llegará.
Teclas.
Me evado por morir,
dejando caer mis horas
en un vacío.
Pero el azul sigue ahí,
implorando que lo llene,
me retiene en el mundo soñado.

Un aire a nuevo llega alguna vez.
Y mi mal.

Los pasos por verte llegar
se caen de los pies,
intentando que todo cierre
como si fuera posible.
Situación repetida.
Gabinete.
Hay un jazmín arriba,
en algún lugar de mi escondrijo.
Yo lo enciendo para preguntarle
a la noche si vendrán otros tiempos.
|040809|14:43|

Rompecabezas de otoño

Se filtra por mi ventana
tu voluptuosidad salpicada
de vísceras humeantes.

El aroma a madera vieja
de mi desierto no alcanza
para contradecir tu vacío, querida.

Y entonces salto hacia tu voz,
queriendo gotear un poco
y logro arrancarte algo de alma.

No calles, cielo, las olas de mañana,
no calles tu baile, tu danza
enmarañada de melancolía con algo de sed.

Mi vida,
bastará un poco de tinta para embriagarme
y volar hacia ese sol pintado
como ninguno por el genio,
por aquél que aterrizó en mis ojos
una noche e hipnotizó mi saliva.
|260709|18:15|

Pausa

El cielo llora nuestra distancia
y el tiempo corre.
¿Acaso no sabía que te extrañaría arrebatadamente?
Y somos fantasmas del recuerdo,
reconstruyéndonos,
entre cenizas de ciudades ancestrales
y vampiros susurrantes.
Llegan los acordes
y rozan el corazón,
dejándome letras que no te van a llegar.
Te extraño.
Pero no me quiero derrumbar,
olvidando nuestro pacto
y deshaciendo las certezas
para nadar en temores,
no quiero.
Seguiré construyendo mi castillo
a la espera de tu voz,
amor.
|060709|10:51|

Soledad

Si tu soledad te dice que te acerques a mí,
si tus vientos se apagan y estás esperando caer.
Cuando el trajín de los números ajenos que manejas
te esté absorbiendo y no veas un color...
No bajes la cabeza.
No aceptes la tristeza.
No digas que no.
Podés.
Podés ser mucho más de lo que se espera de vos.
Podés crecer aún en lo alto, y aún más en lo bajo.
No sueltes la cuerda.
Escuchá, que aún hay melodías.
Detené tu caminar junto a un lago de paz, y encontrate.
Se puede escribir poesía en una oficina.
Se puede pintar en un tren.
Se puede componer en una calle tumultuosa.
Se puede dibujar con grises un paisaje.
Siempre se puede.
Y cuando no llegues,
tal vez la soledad te diga que te acerques a mí,
y tal vez yo pueda darte una estrella.

|230309|

Sierra henada (extracto)

Y lo oscuro de lo que no conozco me busco.
Los ojos.
Azul lágrima lo recuerdo,
y no me sabe.
¿Me quiero?

Soledad:

Soltura desanimada en que me evado.

Dejaré los sueños, príncipe,

no lo sé hacer,

no finjo.

Se darán cuenta, me oirán.

¿Qué me queda cuando el sol aparece y se lleva el zumbido de Orión bien lejos?

Amor,
¿qué eres?
Gotas de papel,
sueños estrellados,
rayados, blindados,
máscara.
Solamente puedo
estar-en-allí.
No me conozcas,
pues debo
oír mis musas
y ensangrentarlas.
(clavos)
Arrancar sus bucles
y mecharlos con fuego
para, así, huir
de lo que observan.



(El texto original es largo y con letra bastante ilegible. Esto rescaté).
Las pinturas son de Dalí, Dan May y David Tourangeau. (TresDés,juá)

Inútil

Y de nada parecen
las letras valer:
sordo murmullo,
tan alejado, de lo que siento a gritos.

Porque es inútil decir
que no quiero probar otros que tus labios,
que no quiero más cuerpo que tu cuerpo,
que hasta tus pies besaría,
que el paraíso es tus ojos
y la muerte tus párpados.

Inútil,
porque mis palabras nada valen
y no me escuchan
ni como a campanadas
sordas.

El murmullo de dulzonas
mentiras
va cubriendo mis gritos
de sinceridad.
Y no sé de qué sirve,
y tal vez estoy loca...
pero nunca, nunca nunca
besaría otra que no sea tu boca.
|080106||NDWEMDP|

Poeta

A veces me toca que digan “poeta”,

me motiva que señalen a un loco

que se extrañen del artista me llega.

A veces mis miembros reposan

en un vaivén dejado,

olvidando sus anhelos y entrañas.

Pero siempre puedo
a saltar despertarlos:
Tienen antojo de arte mis dedos,
sale en mis sueños,
me grita desde adentro ¡escribe!
¡Sueña! ¡Siente! ¡Haz! ¡Vive!
Siento y no puedo dudar que lo extraño,

que un hueco se hizo para ser llenado
que un eco se hizo para ser llamado

que un vuelco se hizo para el ser mareado.

Poeta:
sentí hacia afuera en papel,
soñá en vida.
Olvidá el cotidiano
y los grises del metal.
Tomá la lluvia, la niebla y la melancolía.

Él bebe en silencio la savia de su musa,
bailando en su torno,
oyendo con ojos desorbitados.
Viendo hasta en la alta alegría
el cuervo que se avecina,
previendo entre el llanto confuso
la sonrisa del alivio.

|130807| y |120907|13:30|

Veo

En tus pies, yo veo veo

veo la hierba.

En tus manos las montañas,

en tus ojos las estrellas.

Yo en tus labios

veo el borde

de un acantilado.

En tu espalda veo fuego.

Y en tu pecho, veo veo...

En tu pecho ya no veo,

siento el cielo.

Queda

Cargo bajo pecho
el sacro hábito atrofiado
que impregnado ha hecho
mil y una inverdades.

Siento las culgüenzas
del antiguo credo,
ya abolido por mi fuero,
mas arraigado como hiedra.

Intermitente consciencia
la que júzgame el Batako,
ignorancia del adentro
que da heridas hacia afuera.

|210908|04:00|

H

Me gusta llamarte, hombre, en mis sueños;
sentir que respiras el aire bebiendo.
Me gusta tocarte siempre los labios,
amarte hasta vaciar el mío pecho.

Y me uno a vos, hombre, con un nudo| que es simple y disuelve cadenas,| las cadenas viejas de nuestros ancestros,| de rituales blancos, de ciegos y tercos.|| Porque es nuestra sangre de color rojo, fuego,| que no quiere morir ni perder en el juego.| Quiere arrebatarse en enfrentamientos,| romper las caretas y crear lo que es cierto.|| Te siento tan cerca, hombre, somos tan| hermanas almas, tan de a dos perfecto| que no quiero irme, que el fin yo no veo| si no es junto a tí

dormir en un quieto lecho.||

|210308|

Recitados ViQuianos

El domingo veintiocho del corriente,

en una esquina de la Ciudad Astrónoma de Buenos Aires,
ViQui va a agarrar y estampar su poesía en el oído de unas gentes.

Si quieres estar incluido, asiste a las 18hs a J.D. Perón 1785, 3º Piso.

Entrada libre, gratuita, y por escalera (hay ascensor, pero no seas paja).
Hay que tocar el timbre y decir "Hola, vengo a escuchar poesía" o símil.

Habrán tés y tortas.

Recomiendo el té de Canela, mi favorito. Torta yo no como, pero tú eres libre.

Adiós, bambini.