Poeta

A veces me toca que digan “poeta”,

me motiva que señalen a un loco

que se extrañen del artista me llega.

A veces mis miembros reposan

en un vaivén dejado,

olvidando sus anhelos y entrañas.

Pero siempre puedo
a saltar despertarlos:
Tienen antojo de arte mis dedos,
sale en mis sueños,
me grita desde adentro ¡escribe!
¡Sueña! ¡Siente! ¡Haz! ¡Vive!
Siento y no puedo dudar que lo extraño,

que un hueco se hizo para ser llenado
que un eco se hizo para ser llamado

que un vuelco se hizo para el ser mareado.

Poeta:
sentí hacia afuera en papel,
soñá en vida.
Olvidá el cotidiano
y los grises del metal.
Tomá la lluvia, la niebla y la melancolía.

Él bebe en silencio la savia de su musa,
bailando en su torno,
oyendo con ojos desorbitados.
Viendo hasta en la alta alegría
el cuervo que se avecina,
previendo entre el llanto confuso
la sonrisa del alivio.

|130807| y |120907|13:30|