Es que lo bello produce, lo bello conmueve,
embrilla los ojos,
entibia, revuelve
pasados niñaicos,
atrae el mañana.
Eleva en susurros
el sol sin arcadas.
...
Entonces murmuro
creando uno bello
otro herido, otro errado,
son cientos mis versos.
Alguno sí que lo pienso.
Y sino salta el muro,
atropellando el silencio,
gritándome al oído:
¡Toma el papel, que ahí vengo!
|300907|23:25|
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